Hojeo el libro de arte
que me regalaste
y mojo con mis lágrimas
y mi sangre
las imágenes,
las láminas
que se estropean
y me queman.
Mira;
esta parece que somos
tu y yo,
¿verdad?
No,
ya no.
Ellos se aman.
miércoles, 11 de mayo de 2016
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