Después.

¿Cuándo pasó

que tus caricias son cicatrices?

¿Ya no conjugas

la última frase que me dijiste?

¿Cuándo los besos, 

sólo una  trampa que me tendiste?

¿Soy este fango?

¿Este recuerdo átono y triste?

¿Cuándo las citas

se convirtieron en perseguirte?

¿O acaso soy

sólo ese algo que ya no existe?

¿Cuándo olvidarte?

¿Cuándo que vuelvas? ¡Cuándo morirme!

 ©® Enrique R. del Portal, 2023

Añejo

Hoy hasta el rubor sabe a recuerdos;
a tus miradas secretas, a tus adioses,
a saber que no daremos más besos
ni colmaremos la sed de nuestras noches.
No me acostumbro a este metal seco,
a esta boca con regusto a sabor de bronce;
y es que es ácimo el eco de tus reproches;
es amargo el sabor del dolor añejo.



 ©® Enrique R. del Portal, 2023

Calcitrantes e inevitables.

No tenían linde;
eran del priner colono
que se atreviese a llegar
y poner su enseña como bandera.
No tenían final,
calcitrantes e inevitables. 
¡cómo amé y cómo extraño tus caderas! 

 ©® Enrique R. del Portal, 2023.

Hubiera podido ser yo.

“Al ver que no sonaba el teléfono 
supe de inmediato que eras tú “
- Dorothy Parker-

Hubiera podido ser yo 

el que abriese las esclusas

de tus sueños húmedos 

para regar los secanos y el esparto

de la madrugada.

El que esperase impaciente,

en el andén del deseo,

el momento justo de los aullidos

y de cruzar con los tuyos mis dedos.

Hubiera podido atender

eternamente el buzón de recuerdos,

y estar recibiendo llamadas

de alguien cuya voz (asombrosamente)

me recordase a la tuya.

No habría puesto objeción 

a compartir los hijos que no tengo

y, perezoso pero feliz,

ir a buscarlos a la puerta del futuro

mientras tu aguardabas en otra estación,

en otra vida y otro tiempo.

Hubiera podido ser yo

el que llevase el duelo de tu ida

y celebrase el regreso cotidiano.

Pero aquí estoy, deslumbrado,

en esta esquina de la noche

en la que sé que nunca volveremos 

a vivir ni ser 

aquellos que nunca fuimos,

y aquello que nunca fue.

©® Enrique R. del Portal, 2023

Y por qué escribo

Quizá porque, a veces,

demasiadas,

me importa más lo escrito

que lo vivido.

Igual porque los recuerdos

son más una fantasía

de lo que hubiera querido

que un registro fiel

de lo sucedido.

Probablemente porque

traducirme en palabras 

es la más extraña forma, 

y más dulce a la vez, 

de sentirme vivo.

 ©® Enrique R. del Portal, 2023

Literalmente y en espíritu.

Y me perdí,
literalmente y en espíritu.
Por un momento no supe donde estaba,
tú ya descansabas en el aprisco de sábanas;
yo no encontraba el camino de vuelta a mi habitación
y ya casi había desaparecido el de regreso a casa,

la otra casa,

la otra ciudad,

la otra vida.
Desde entonces
el pivote de mi corazón quedó varado en esta nada
a veces plácida y a veces turbulenta.
Sólo recuerdo aquel cruce.
Parar un instante bajo la lluvia, tan torrencial,
que desdibujaba los adoquines de la calle,
y con los ojos cerrados empaparme de aquella duda,
de aquel mar en suspensión y caída.
Ya no había motivo para correr.
el pasado era hojarasca y limo,
el presente demasiado permeable
y el futuro ¡ay, el futuro...! posiblemente esperando
en forma de rincón donde protegerme del aguacero
o de amable toalla tibia y seca.
Pero no me guarecí;
abracé la lluvia y me ofrecí al sacrificio.
Y aquí estoy deshecho, esparcido, disuelto.
Perdido
literalmente y en espíritu.

 ©® Enrique R. del Portal, 2023

Oro en paño

Amo las cosas que me recuerdan a ti.
Esos pequeños objetos que, un día,
tuvieron contacto contigo y conmigo.
Las cuentas de una pulsera barata,
el pedazo de papel donde me escribiste
"eres más bonico que ná",
la fotografía que me robaste o que posé,
no recuerdo,
tan alegre en el centro del puente,
o las briznas de arena de playa
empeñadas en jugar aquella brillante mañana
a hacerte cosquillas en los labios.
Amo todas estas cosas que me llevan a tí
pero las cosas no saben que son  amadas
-como ya dijo Borges-
ni saben que mi amor existe.
Lo mismo que tú.
Y es lo que hace de este amor
y de esta absurda colección de objetos
algo tan triste.

 ©® Enrique R. del Portal, 2023